Malditos poetas

¿Que necesidad tengo
de buscar nuevas palabras,
cuando con todas las que conozco
ya se rebosa mi saco?

La única preocupación de mis acentos
era pasar desapercibidos y
sin embargo ¿ahora qué?:
cada coma, una muesca;
cada punto, una caverna.
Malditos poetas

Me haceis creer lo que no soy,
sentir lo que no siento,
me haceis ver lo que no veo y
entender lo que no entiendo.

¿Quien os creeis para variar mi rutina
con vuestras ínfulas y primores?
Yo soy vulgar, neutro, adestacable
y vosotros... ¿me traeis una hoguera?.

Sea entonces, Creo.
Me siento y me escribo.
Y mis letras son mentira
pues no lo soy, peor aún,
no puedo serlo.

Y en mi delirio me ensueño,
floto en él hasta la mañana,
caminando entre las sombras
jugando con las palabras.

Como el niño con su aro.
Como la luna con el agua.
Como el bebe con su teta.
Como tu con mi mirada.

Malditos seais poetas.

Malditos.