AgUa

Agua.
Tan solo agua helada que tizna la hierba de mates diamantes.
Agua.
Tan sólo trasluz prendido en sutil equilibrio.
Agua.
Que pestañea en una rama, en una brizna, en un instante.

Vida capturada en el momento previo.
Cada gota,
antes de ser desprendida,
mundo e universo
termino y comienzo.

Tan sólo agua.

CaDa veRSo

Cada verso que escribo
es reguero de mi mismo,
tajo abierto del que broto,
sangría que calma la fiebre.

Cada verso que escribo
es algo que desgarro,
trozo de mi que amputo,
pedazo vivo que exhibo.

Cada verso que escribo
es estéril semilla en desierto,
monstruo de siete cabezas,
recuerdo de que ya te has ido.

Hoguera que fue,
hoy brasa moribunda
que cualquier soplo de vida,
aviva.
Aurora nocturna ,
habitación ahora oscura
que cualquier chispa de recuerdo,
ilumina.

Pared blanca
que me llama y que te trae
en la que, como lagarto asido,
pretendo vomitar el pasado,
perder cada palabra tuya,
enfriar tu eléctrico roce,
morir de nuevo contigo.

No es tIEmPo de pAlabRas

«No es tiempo de palabras»,
dijiste tirando mis hojas.
Es momento de lucha,
de puño y cuchillo
al lado de los tuyos.
De olvidar esos que
hablan desde libros
y que nada te son.
¿Acaso venceremos
envaianando la espada
y empuñando una palabra?

Ahora parecéis llorarme
y alabais mi valentía.
Elogios y lágrimas
tan huecos y frías
como el agujero en el que yazco.

Me pregunto si,
alguno de vosotros al menos,
sabrá escribirme un epitafio.