Los versos verdaderos
sólo crían en nidos extraños.
Y cuando los mimbres
son ya conocidos
las metáforas
se vuelven
sumisas.
Y cansinas.
lunes, 29 de octubre de 2012
miércoles, 3 de octubre de 2012
Flor sin nombre
Es una flor sin nombre
Cierro los ojos
intentando olerla
y sus pétalos
son mis párpados,
pero ella sólo es una flor,
aun flor y ya sin nombre.
Destellando rosa palidez
sobre fondo blanco,
luminosamente turbia,
lánguida tras su niebla de seda.
Es una flor sin nombre
en esa foto,
muerta para siempre
Cierro los ojos
intentando olerla
y sus pétalos
son mis párpados,
pero ella sólo es una flor,
aun flor y ya sin nombre.
Destellando rosa palidez
sobre fondo blanco,
luminosamente turbia,
lánguida tras su niebla de seda.
Es una flor sin nombre
en esa foto,
muerta para siempre
miércoles, 26 de septiembre de 2012
lunes, 17 de septiembre de 2012
La niebla
Maldita
niebla que nació en mi boca
cuando las
palabras debían tener sentido.
Ciego llegado el cruce
al escoger el camino,
al escoger el camino,
turbio mi
pensamiento
navegando hacia el rompiente
navegando hacia el rompiente
¿Una luz?
Bocanada en
mi boca,
Soplo en
mis ojos
Hielo a la fiebre.
Embutido en
mi escafandra de silencios
braceé en
busca de la salida,
desnudo en
el zarzal de mis pensamientos.
El viento
del tiempo,
limpió la
bruma
y me mostró
el faro.
Yo mismo,
soy,
a todas mis
preguntas,
la
respuesta.
martes, 31 de julio de 2012
Latidos grises
Sólo cuando grises son los latidos
tengo necesidad de venir a las palabras
y exhalar sobre ellas mi aliento vacio.
Esparcir a otros mis sombras, libera;
acto de egoista supervivencia
que de vez en cuando necesito.
Rebosadero de alma cargada de piedras
que rumía despacio,
incapaz de tirarlas.
Y una vez hueco, esférico,
me giro y busco de nuevo,
sentado sobre mis versos,
ensartado en mis frases.
¿Es cierto lo que digo?
¿Es cierto lo que soy?
¿Tan terrible es mi desdicha?
¿Tan cruel es mi vivir.?
¿O,
quizá soy un niño rechoncho y caprichoso nunca harto de chocolate?
tengo necesidad de venir a las palabras
y exhalar sobre ellas mi aliento vacio.
Esparcir a otros mis sombras, libera;
acto de egoista supervivencia
que de vez en cuando necesito.
Rebosadero de alma cargada de piedras
que rumía despacio,
incapaz de tirarlas.
Y una vez hueco, esférico,
me giro y busco de nuevo,
sentado sobre mis versos,
ensartado en mis frases.
¿Es cierto lo que digo?
¿Es cierto lo que soy?
¿Tan terrible es mi desdicha?
¿Tan cruel es mi vivir.?
¿O,
quizá soy un niño rechoncho y caprichoso nunca harto de chocolate?
viernes, 6 de julio de 2012
baRba deshilachada
"Uno, dos, tres, cuatro, cinco, ..."
El hombre contaba mentalmente amparado del sol de la tarde bajo el toldo de la tienda de deportes.
"Uno, dos, tres, cuatro ... demasiado rápido"
Bajo sus gafas redondas veía de reojo. Alto, delgado, deshilachada barba morena y vestido con esas ropas de color indefinido gracias a las docenas de usos y la sosa del detergente de la beneficencia.
"Uno, dos, tres, cuatro, CINCO, SEIS, siete.. demasiado lento"
Había invertido varios días en descubrir la cadencia adecuada sentado en el banco de la calle. Y, cuando la tuvo, necesito alguno más para encontar la cifra. Ahora que tenía ambas, estaba decidido.
El coche debería tardar una cuenta hasta seis hasta el escaparate de la frutería. Con más no llegaría a tiempo y con menos, frenaría.
El bulto en su regazo se agitó. No era de extrañar embutido en dos pijamas, un chandal y el gorro de invierno. Pero no quería que se hiciera daño.
"Uno, dos tres, cuatro, cinco, SEIS ... este será"
Comenzó a andar y en tres pasos alcanzó el borde de la acera.
El primero fue vacilante, pero los dos siguientes recuperaron el instante de miedo.
El conductor vio cambiar a naranja el semaforo al fin de la calle. Cualquier otro hubiese amainado la marcha, pero él ahondó el pie, frustrado.
No había pisado la primera franja blanca cuando el coche cruzó frente a él alocadamente para frenar quince metros mas tarde deteniéndose como un guepardo domestico a las luces rojas.
El hombre del bulto en su regazo miró al frente en el paso de cebra mientras la mujer que esperaba la apertura del supermercado meneba la cabeza reprobatoriamente.
Levantó despacio su pie derecho y lo puso sobre la acera. Hizo lo mismo con su pie izquierdo y maldijo su suerte.
"Cabrones. Esto también lo teneis medido ... hijosputa"
Y se marchó.
En el piso la dejó en la cuna, ahora ya solo vestida con su pijama rancio y la tapó, acurrucada bajo la sábana.
En la cocina abrió el escobero y cogió el pincho. Era un alambre largo y grueso que había preparado para coger las bolsas de basura de los contenedores. En los últimos meses había aprendido que las lilas del autocierre era las mas suculentas pero, por la razón que fuese, siempre estaban al fondo.
Salió con cuidado de no despertar a la pequeña. Era la hora de su siesta.
Aunque daba un poco igual.
Aunque rompiera a llorar,
nadie la oiría.
El hombre contaba mentalmente amparado del sol de la tarde bajo el toldo de la tienda de deportes.
"Uno, dos, tres, cuatro ... demasiado rápido"
Bajo sus gafas redondas veía de reojo. Alto, delgado, deshilachada barba morena y vestido con esas ropas de color indefinido gracias a las docenas de usos y la sosa del detergente de la beneficencia.
"Uno, dos, tres, cuatro, CINCO, SEIS, siete.. demasiado lento"
Había invertido varios días en descubrir la cadencia adecuada sentado en el banco de la calle. Y, cuando la tuvo, necesito alguno más para encontar la cifra. Ahora que tenía ambas, estaba decidido.
El coche debería tardar una cuenta hasta seis hasta el escaparate de la frutería. Con más no llegaría a tiempo y con menos, frenaría.
El bulto en su regazo se agitó. No era de extrañar embutido en dos pijamas, un chandal y el gorro de invierno. Pero no quería que se hiciera daño.
"Uno, dos tres, cuatro, cinco, SEIS ... este será"
Comenzó a andar y en tres pasos alcanzó el borde de la acera.
El primero fue vacilante, pero los dos siguientes recuperaron el instante de miedo.
El conductor vio cambiar a naranja el semaforo al fin de la calle. Cualquier otro hubiese amainado la marcha, pero él ahondó el pie, frustrado.
No había pisado la primera franja blanca cuando el coche cruzó frente a él alocadamente para frenar quince metros mas tarde deteniéndose como un guepardo domestico a las luces rojas.
El hombre del bulto en su regazo miró al frente en el paso de cebra mientras la mujer que esperaba la apertura del supermercado meneba la cabeza reprobatoriamente.
Levantó despacio su pie derecho y lo puso sobre la acera. Hizo lo mismo con su pie izquierdo y maldijo su suerte.
"Cabrones. Esto también lo teneis medido ... hijosputa"
Y se marchó.
En el piso la dejó en la cuna, ahora ya solo vestida con su pijama rancio y la tapó, acurrucada bajo la sábana.
En la cocina abrió el escobero y cogió el pincho. Era un alambre largo y grueso que había preparado para coger las bolsas de basura de los contenedores. En los últimos meses había aprendido que las lilas del autocierre era las mas suculentas pero, por la razón que fuese, siempre estaban al fondo.
Salió con cuidado de no despertar a la pequeña. Era la hora de su siesta.
Aunque daba un poco igual.
Aunque rompiera a llorar,
nadie la oiría.
viernes, 30 de marzo de 2012
¿Cual sería?
En su cúpula interior
anidan golondrinas.
Cuando revolotean en verano,
las cristaleras tornasolan multicolores sus alas.
En su oceáno
bancos de fugaces plateadas,
forman globos etéreos de sentimientos
juguetones.
pero,
cuando llega el invierno,
en la cueva de su alma
la luz de la fogata baila sombras,
formas inxistentes sobre los resaltes de la roca.
Enemigos y presas
a los que presenta palmas blancas
tiznadas de su ceniza
para que la dejen tranquila,
en la oscuridad de su refugio,
al cobijo de los suyos.
Quien soy yo
para mover una piedra,
pescar un pez,
o exhalar un respiro.
Quizá la cúpula caiga,
muera el banco
o la llama se apague.
Y entonces,
¿Cual sería mi sentido?
anidan golondrinas.
Cuando revolotean en verano,
las cristaleras tornasolan multicolores sus alas.
En su oceáno
bancos de fugaces plateadas,
forman globos etéreos de sentimientos
juguetones.
pero,
cuando llega el invierno,
en la cueva de su alma
la luz de la fogata baila sombras,
formas inxistentes sobre los resaltes de la roca.
Enemigos y presas
a los que presenta palmas blancas
tiznadas de su ceniza
para que la dejen tranquila,
en la oscuridad de su refugio,
al cobijo de los suyos.
Quien soy yo
para mover una piedra,
pescar un pez,
o exhalar un respiro.
Quizá la cúpula caiga,
muera el banco
o la llama se apague.
Y entonces,
¿Cual sería mi sentido?
miércoles, 15 de febrero de 2012
¿Porqué preocuparme?
....solo es una cicatriz.
Mis padres siempre me habían dicho que la fuente de nuestros ingresos provenía de las rentas de la herencia que mi tio abuelo - emigrante a Brasil en los cincuenta - nos había dejado. Cuando sintió que su tiempo llegaba, regresó a su ciudad natal y recaló en casa de los únicos parientes que le quedaban. Ellos lo cuidaron hasta su fallecimiento ya hace unos cuantos años. Periódicamente recibíamos del bufete de abogados albaceas de su fortuna un suculento cheque. Según me contaron, había sido un hombre muy rico pero extremadamente recto y por ello no podría disponer del importe del capital que me había dejado hasta los cincuenta años. Y además, para seguir recibiéndolo, debía cumplir una serie de condiciones físicas e psíquicas que regularmente cada año eran verificadas: test culturales y chequeos médicos me obligaban a formar mi intelecto de modo continuado y a mantener mi salud siempre sobre el 90% del óptimo. Como resultado, cuidaba mi físico y formaba mi mente. Siempre lejos de actividades peligrosas y con todo tipo de vicios vedados.
Una temporada, mientras estudiaba mi segunda carrera, empecé a fumar. Estaba un poco harto de aquel corsé de perfección. Los análisis semestrales mostraron la presencia de nicotina en mi sangre. La asignación mensual quedó suspendida y condicionada a la realización de otras puebas a los tres meses. Decidí rebelarme y no sólo continué fumando, sino que gane peso significativamente y comenzé a beber. La penalización se extendió a un año.
La vida es muy diferente cuando tienes que ganarte el pan. Tanto, que bastante antes de que llegara la fecha de mi evaluación, me había asegurado de que mi cuerpo estuviera limpio. Con el informe favorable, volvió a reanudarse el flujo de dinero.
Hace un par se semanas se recibió una llamada en casa. La palabra para definir la cara de mi padre mientras la atendía es transfiguración. Tras colgar mantuvo una breve charla con mi madre a solas y después ambos se reunieron conmigo en el salón.
Allí, me notificaron que me iba a ser extraído un riñón. Y me explicaron que mi holgada existencia se debía, no a un lejano pariente ya fallecido, sino a una de las mayores fortunas planetarias. Y esa fortuna, reclamaba ahora su parte del trato: por algo había mantenido su clon con tanta dedicación e inversión de recursos. Si rechazaba mis obligaciones, desaparecerían mis ingresos y otra de las diversas replicas que existían sería el beneficiario de la gratificación extraordinaria establecida para el caso. Por supuesto, ellos tampoco eran mis padres biológicos, sino una mezcla entre comisionistas y padres adoptivos. Tenía doce horas para tomar una decisión pues la situación era apremiante.
Ahora, mientras palpo la rugosidad en mi lado derecho me pregunto:
¿Porque preocuparme? Por fuera es sólo una cicatriz....
Mis padres siempre me habían dicho que la fuente de nuestros ingresos provenía de las rentas de la herencia que mi tio abuelo - emigrante a Brasil en los cincuenta - nos había dejado. Cuando sintió que su tiempo llegaba, regresó a su ciudad natal y recaló en casa de los únicos parientes que le quedaban. Ellos lo cuidaron hasta su fallecimiento ya hace unos cuantos años. Periódicamente recibíamos del bufete de abogados albaceas de su fortuna un suculento cheque. Según me contaron, había sido un hombre muy rico pero extremadamente recto y por ello no podría disponer del importe del capital que me había dejado hasta los cincuenta años. Y además, para seguir recibiéndolo, debía cumplir una serie de condiciones físicas e psíquicas que regularmente cada año eran verificadas: test culturales y chequeos médicos me obligaban a formar mi intelecto de modo continuado y a mantener mi salud siempre sobre el 90% del óptimo. Como resultado, cuidaba mi físico y formaba mi mente. Siempre lejos de actividades peligrosas y con todo tipo de vicios vedados.
Una temporada, mientras estudiaba mi segunda carrera, empecé a fumar. Estaba un poco harto de aquel corsé de perfección. Los análisis semestrales mostraron la presencia de nicotina en mi sangre. La asignación mensual quedó suspendida y condicionada a la realización de otras puebas a los tres meses. Decidí rebelarme y no sólo continué fumando, sino que gane peso significativamente y comenzé a beber. La penalización se extendió a un año.
La vida es muy diferente cuando tienes que ganarte el pan. Tanto, que bastante antes de que llegara la fecha de mi evaluación, me había asegurado de que mi cuerpo estuviera limpio. Con el informe favorable, volvió a reanudarse el flujo de dinero.
Hace un par se semanas se recibió una llamada en casa. La palabra para definir la cara de mi padre mientras la atendía es transfiguración. Tras colgar mantuvo una breve charla con mi madre a solas y después ambos se reunieron conmigo en el salón.
Allí, me notificaron que me iba a ser extraído un riñón. Y me explicaron que mi holgada existencia se debía, no a un lejano pariente ya fallecido, sino a una de las mayores fortunas planetarias. Y esa fortuna, reclamaba ahora su parte del trato: por algo había mantenido su clon con tanta dedicación e inversión de recursos. Si rechazaba mis obligaciones, desaparecerían mis ingresos y otra de las diversas replicas que existían sería el beneficiario de la gratificación extraordinaria establecida para el caso. Por supuesto, ellos tampoco eran mis padres biológicos, sino una mezcla entre comisionistas y padres adoptivos. Tenía doce horas para tomar una decisión pues la situación era apremiante.
Ahora, mientras palpo la rugosidad en mi lado derecho me pregunto:
¿Porque preocuparme? Por fuera es sólo una cicatriz....
sábado, 11 de febrero de 2012
jueves, 9 de febrero de 2012
Lágrimas
Hay lágrimas de aceite de latón
- ovaladas, perfectas -
que se deslizan mostrando
su dorado lustroso
Hay lágrimas de lija
de las que desuellan a su paso y
dejan visto el dolor de la carne
y el blanco del hueso.
Hay lágrimas de raso
suaves,
etéreas,
medidas,
codiciosas.
Y hay lágrimas negras,
oscuras y rumiadas que alcanzan su ser
cuando cumplen venganza
Quítame de todas ellas
y déjame solo
las del sal y el agua,
las transparentes y tempranas,
hijas del dolor,
aquí,
donde se late.
Y quítate a ti de ellas,
que nuncas las sufras.
Para ti no las quiero.
Son las que nunca nadie,
quizá ni yo,
merezco.
** Presentada al XXX Concurso Literario **
- ovaladas, perfectas -
que se deslizan mostrando
su dorado lustroso
Hay lágrimas de lija
de las que desuellan a su paso y
dejan visto el dolor de la carne
y el blanco del hueso.
Hay lágrimas de raso
suaves,
etéreas,
medidas,
codiciosas.
Y hay lágrimas negras,
oscuras y rumiadas que alcanzan su ser
cuando cumplen venganza
Quítame de todas ellas
y déjame solo
las del sal y el agua,
las transparentes y tempranas,
hijas del dolor,
aquí,
donde se late.
Y quítate a ti de ellas,
que nuncas las sufras.
Para ti no las quiero.
Son las que nunca nadie,
quizá ni yo,
merezco.
** Presentada al XXX Concurso Literario **
miércoles, 8 de febrero de 2012
Fluye
La inútil mirada del ojo de cristal
que me saluda.
El perro que cruza la calzada
rabibajo y huidizo.
Un negro guante de lana
huérfano sobre el buzón
y autómatas parados por las esquinas
que miran incrédulos sus móviles.
Niños con gorro y bufanda
caminan asidos
de lentas manos arrugadas.
Olor turbio a aceite refrito
y menú del día.
La vida fluye ensimismada.
Aterida por el viento frío de Febrero
que arremolina en las esquinas
plásticos que juegan a la pita
La vida va
y yo la veo
y no detiene su ruta.
De vez en cuando
alguien baja en su estación,
una voz que se apaga dentro del murmullo,
apeado sin que pare su marcha el vagón.
Envuelto en caoba
y maquillado antes de ser ceniza,.
La vida va y nadie huye.
¿A dónde ir?…
si no hay destino.
Un paso más allá,
ese es el objetivo,
tan solo uno más.
Y luego ya veremos,
si ahora estamos yendo
o si acaso,
es que ya venimos.
que me saluda.
El perro que cruza la calzada
rabibajo y huidizo.
Un negro guante de lana
huérfano sobre el buzón
y autómatas parados por las esquinas
que miran incrédulos sus móviles.
Niños con gorro y bufanda
caminan asidos
de lentas manos arrugadas.
Olor turbio a aceite refrito
y menú del día.
La vida fluye ensimismada.
Aterida por el viento frío de Febrero
que arremolina en las esquinas
plásticos que juegan a la pita
La vida va
y yo la veo
y no detiene su ruta.
De vez en cuando
alguien baja en su estación,
una voz que se apaga dentro del murmullo,
apeado sin que pare su marcha el vagón.
Envuelto en caoba
y maquillado antes de ser ceniza,.
La vida va y nadie huye.
¿A dónde ir?…
si no hay destino.
Un paso más allá,
ese es el objetivo,
tan solo uno más.
Y luego ya veremos,
si ahora estamos yendo
o si acaso,
es que ya venimos.
lunes, 30 de enero de 2012
viernes, 27 de enero de 2012
Sea que o sea quien
- Sea cosa o persona no se merece tú tristeza
Ella levantó su mirada hacia aquel desconocido con gesto interrogante.
- Sea qué o sea quién no se la merece. Lo sé. Recuérdalo
Y se marchó acera abajo.
Quedó sentada en el banco al sol de la nueva tarde mientras lo veía alejarse. Apurando la ultima calada del cigarrillo que languidecía en su mano recogió sus libretas y se incorporó dirigiéndose hacia el colegio.
Pero ahora, sonreía.
Ella levantó su mirada hacia aquel desconocido con gesto interrogante.
- Sea qué o sea quién no se la merece. Lo sé. Recuérdalo
Y se marchó acera abajo.
Quedó sentada en el banco al sol de la nueva tarde mientras lo veía alejarse. Apurando la ultima calada del cigarrillo que languidecía en su mano recogió sus libretas y se incorporó dirigiéndose hacia el colegio.
Pero ahora, sonreía.
martes, 24 de enero de 2012
Semillas
Las semillas de bondad
son transparentes
como agua de regato.
Allá donde quedan,
quizá germinan
quizá dan fruto.
Pero cuando alguién te ofrece
su oloroso jugo
y te alimenta,
entiendes,
que transparente
no es inútil.
son transparentes
como agua de regato.
Allá donde quedan,
quizá germinan
quizá dan fruto.
Pero cuando alguién te ofrece
su oloroso jugo
y te alimenta,
entiendes,
que transparente
no es inútil.
sábado, 7 de enero de 2012
Ella
Capaz de perturbarme
con una sola palabra.
Capaz de renacerme
con un solo suspiro.
Compañera, amante,
madre y amiga,
con ella la vida
anudó mi destino.
Hoy sus silencios
condenan mis actos.
Vacíos negros
despiertan demonios
cuando me recrimina
que ya no somos dos,
que pienso impar.
La boca se llena de arena
y el alma se vuelve pan...
La linea del horizonte
se difumina en la niebla
mientras la sirena de mi mente
muge buscando su abrigo.
Pero sólo encuentra,
el rompiente de su ira,
rocas afiladas por la incomprensión de mis actos.
Puntas de desprecio que me asaetan.
Y hecho pedazos, me hundo
rodeado de las burbujas silenciosas
de mis pensamientos.
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