En su cúpula interior
anidan golondrinas.
Cuando revolotean en verano,
las cristaleras tornasolan multicolores sus alas.
En su oceáno
bancos de fugaces plateadas,
forman globos etéreos de sentimientos
juguetones.
pero,
cuando llega el invierno,
en la cueva de su alma
la luz de la fogata baila sombras,
formas inxistentes sobre los resaltes de la roca.
Enemigos y presas
a los que presenta palmas blancas
tiznadas de su ceniza
para que la dejen tranquila,
en la oscuridad de su refugio,
al cobijo de los suyos.
Quien soy yo
para mover una piedra,
pescar un pez,
o exhalar un respiro.
Quizá la cúpula caiga,
muera el banco
o la llama se apague.
Y entonces,
¿Cual sería mi sentido?