La vida es un tren de ida...

Dormidos en el vagón
empañamos el cristal húmedo
con el aliento de la mañana

Apeaderos remotos siendo
testigos de la alegría del reencuentro,
de la tristeza de la partida,
de la anónima soledad del viajero en tránsito
acompañado por la ausencia.

Y en la estación final,
con nuestra fiel maleta ajada de recuerdos
bajaremos el último escalón confiados,
en que el suelo haya dejado de moverse
y el café
y los bollos,
sean calientes.

Sólo cuando el sopor
nos inunde en el plástico banco de la antesala
añoraremos el mullido asiento,
el traqueteo interminable,
la ruidosa y gutural oscuridad de los túneles.

Pero para entonces,
nos habremos encontrado.

Con nuestro ajado billete caduco en la mano.
Lleno de pliegues y marcas,
sucio de sudores inconfesables,
borrada la tinta de las letras de su destino.

... hacia uno mismo